Chaque lundi et mardi, depuis le début de l’année, je me rend au métro Rosemont pour aller à mon stage en journalisme. Un stage où j’aide deux gars à produire un documentaire sur la Romaine, ce fleuve de l’est du Québec que l’on veut harnacher.
On se concentre donc sur des problèmes qu’il y a là-bas. Mais entre-temps, il y a d’autres problèmes tout près de nous. Au métro Rosemont, en attendant le bus pendant tous ces mois, j’en ai vues plusieurs, des choses qui n’étaient pas roses.
Un homme qui se parle à lui-même. Une femme qui fouille dans une poubelle. Une autre homme qui ramasse des mégots de cigarette. Une autre femme qui buvait sa bière tout en marchant vers nulle part. De l’hiver au printemps, on pouvait voir la neige blanche fondre et la misère noire poindre.
Qui sait. Ils sont peut-être très heureux aussi. Mais probablement que non.
Par contre, c’est une autre chose qui a retenu mon attention cette semaine. En sortant du métro, je prends les escaliers (roulants ou réguliers, à vous de deviner), et un cher monsieur m’accueille, nous accueille, à la sortie. Il nous attend, souriant, avec sa carte de crédit. Enfin… il nous accueille plutôt avec notre possible future carte de crédit.
C’est son job: essayer de faire remplir le plus de formulaires d’adhésion possibles. C’est tout. Il essaie de nous prêter son stylo pour qu’on nous prête éventuellement de l’argent.
Un beau sourire aux lèvres, il essaie de nous en donner l’envie. Et son sourire, on ne peut le manquer ! Une colombe peut en fait se camoufler la nuit dans le noir, mais pas le jour sur du noir. Et alors, avec le même sourire que je lui rends, il comprend que je ne suis pas intéressé.
Je continue donc mon chemin, me demandant quel genre de personne s’arrête comme ça, pour se procurer une nouvelle carte de crédit. Je me demande alors aussi qui s’arrête devant ces nombreux témoins de Jéovah qui voudraient bien que tout le monde se convertisse à leur religion. Ça me fait alors inévitablement penser à ce vieux monsieur d’au moins 80 ans qui est présent (presque) tous les jours, ou presque présent, à la station de métro Côte-Vertu, dans le coin où j’habite. Grand, dos courbé, canne à la main, valise avec tous ses dépliants à ses pieds, il attend patiemment que quelqu’un vienne à sa rencontre. Ce prêcheur est sûrement bon pêcheur. Et je me demande vraiment si son Dieu est heureux de voir cet homme ainsi finir ses jours.
En tous cas, mon monsieur de la carte de crédit, je l’ai vite oublié. Beaucoup trop d’autres choses à faire ! Travailler, parler, dîner, parler, travailler, et quelques heures plus tard, je prends le chemin du retour. À mon arrivée au métro, un monsieur m’accueille. Un monsieur souriant. C’était le même monsieur que quelques heures plus tôt. Un peu moins souriant cette fois par contre. Et c’est normal, car ce cher monsieur, il n’est pas resté pas assis sur chaise… car en fait, plus il fait remplir de formulaires pour ces cartes de plastique, plus il gagne d’argent…
Il ne me reconnaît pas, bien sûr, lui qui a croisé le regard de centaines et centaines d’autres personnes entre-temps. Malgré tout, je lui souris. Mais moi aussi, mon sourire est moins intense. Le sien l’est moins de désespoir peut-être, le mien l’est moins de tristesse je le sais.
Ce qui est bizarre, c’est que si ça avait été un sans-abri qui quêtait de l’argent et que je l’avais recroié quelques heures plus tard au même endroit en train de faire la même chose, je lui en aurai donné quelques pièces pour ma bonne conscience. Mais aider un quêteux déguisé en vendeur, cela ne soulage pas autant. Tout est question d’apparence.
